Venezuela. Si va da Ciudad Bolivar sul fiume Orinoco per raggiungere il Salto Angel, la cascata più alta del mondo. In un ostello incontrai un italiano. Andrea da diversi mesi viaggiava da solo in moto. Era in fuga da un matrimonio con una ragazza Cubana. Prima di salutarci volle alleggerirsi dei suoi bagagli lasciandomi una copia del vecchio testamento, la Bibbia. Nel Sud del Brasile conobbi un pescatore che mi raccontò di due giovani che insieme fecero la storia. Quando Garibaldi, con la patente da corsaro arrivò in barca a Laguna, nello stato di Santa Catarina, scrutò tra le case del paese con un cannocchiale. Ad una finestra c’era Anita. Giueseppe appena la vide, se ne innamorò e la portò con se. Anita seguì Garibaldi fino alla fine dei suoi giorni. L’azzurro dei ghiacci polari della Patagonia Cilena, la Terra del Fuoco, scorreva dall’oblò. La nostalgia che provavo per lei, figlia del Brasile, mi struggeva l’anima. Saudade. Mentre leggevo Francisco Coloane sdraiato nella cuccetta d’un battello diretto sull’isola di Chiloe, patria dello scrittore, rimasi lì un momento con gli occhi chiusi. Il ricordo del suo sorriso disgelò il mio cuore. Masticando foglie di coca, la guida mi condusse nella giungla Boliviana dove tesero l’agguato a Ernesto Che Guevara. Ripensai a quell’uomo straordinario che prese la guerriglia per attuare la sua rivoluzione. Mi vennero in mente altri personaggi leggendari che scelsero differenti modi di resistere. Chi impiegò l’inganno e l’astuzia, chi la non violenza e il digiuno. Stava seduta nell’unico locale elegante di Arequipa. Sebbene il profilo del suo naso facesse credere ad una discendenza Incas, non era Peruviana. Quando mi vide, sorrise e poi rise. Nativa della Romania, si stava riposando dalla sua intensa attività in Europa. Mi trascinò in un letto di folle passione. Mi risvegliai al mattino con il corpo ricoperto di graffi. Uscii e comprai una chitarra. L’aereo copriva i mille chilometri d’acqua che separano le coste dell’Ecuador dalle isole Galapagos, ero elettrizzato. Un sogno poter vedere da vicino le tartarughe giganti e gli innumerevoli animali che da bambino m’avevano emozionato nei documentari alla Tv. M’immersi con gli squali martello ed eccola lì in mezzo al blu. L’immagine della figlia del Brasile mi stava ossessionando. In un quartiere di Buenos Aires udii provenire da una casa coloniale il suono del bandoneon. Spiai da una finestra e vidi alcune coppie che ballavano un Tango. Mi colpì il fascino sconcertante di una ragazza. Il suo cavaliere aveva almeno 40 anni di più. Erano agilissimi. Ad un tratto la musica si fermò. Solo quei due, con precisione assoluta di passi, continuarono a danzare. Il mio visto per il Brasile era scaduto. Dovevo necessariamente rivederla. Entrai clandestinamente dal Paraguay attraversando il ponte sulle cascate dell’Iguazú. Era la vigilia di Natale quando arrivai nella cittadina di Chapecó. Sua madre mi disse che da qualche tempo si era trasferita in Francia. Tramontava. Il nero della notte inghiottì il cerchio rosso del sole. Del Sud America la Colombia fu l’ultimo paese che visitai. Che meraviglia le lussureggianti foreste, i fiumi color sangue, il nettare di frutti afrodisiaci, il volo di pennuti piccoli come insetti. Oltre l’oro, mi chiesi cosa cercavano i conquistadores che sverginarono quell’immensa bellezza. A Bogotà, nel centro culturale Gabriel Garcia Marquez, trovai una poesia del 1500. La musicai. Un viaggio nel magico era alla fine. Decisi di non tornare a Milano e trasferirmi nella terra d’origine dei miei nonni. Sicilia. Cominciai a leggere le avventure autobiografiche di un autore toscano che non conoscevo. Fui colpito dalla serenità con cui Tiziano Terzani affrontò il suo ultimo viaggio. Alla fine del libro avevo le lacrime e di getto iniziai a scrivere una canzone.
Venezuela. From Ciudad Bolivar on Orinoco River to Salto Angel,the highest waterfall in the world. In a hostel I met an Italian guy. Andrea had been travelling alone by motorcycle for several months. He was escaping a marriage with a Cuban girl. Before saying goodbye he wanted lighten his luggage by leaving me a copy of the Old Testament, the Bible. In Southern Brazil I met a fisherman who told me about two young people who made history together. When Garibaldi, as a privateer, arrived by boat to Laguna, in the state of Santa Catarina, he looked through the village houses with a telescope. Anita appeared at her window. As soon as Garibaldi saw her, he fell in love and brought her with him. Anita followed Giuseppe till the end of her days. The blue polar ice of Chilean Patagonia, the Tierra del fuego, ran outside the porthole. The nostalgia I felt for her, daughter of Brazil, melted my soul. Saudade. Reading Francisco Coloane while I was lying in the berth of a boat going to Chiloe island, the writer’s homeland, I stood there for a moment with my eyes closed. The memory of her smile warmed my heart. While chewing coca leaves, the guide lead me to the Bolivian jungle where they laid the ambush for Ernesto Che Guevara. I thought of that extraordinary man who chose the guerrilla warfare to carry out his revolution. Other legendary personalities, who chose different ways to resist, flashed through my mind. One used cunningness and deception, the other one non-violence and abstinence from food. She was sitting in the one and only elegant place in Arequipa. Despite her nose’s profile which made me think about an Incas descent, she was not from Peru. When she saw me, she smiled and then laughed. Native of Romania, she was resting from her intensive work in Europe. She carried me into a frenzy of passion. I woke up in the morning with my body covered in scratches. I went out and bought a guitar. The plane covered the one thousand kilometres of waters that separate the coasts of Ecuador from the Galapagos Islands. I was thrilled. Being able to have a close view of the giant turtles and the several animals that used to excite me on TV documentaries when I was a child, it was a dream come true. I dived with hammerhead sharks and there she was, in the deep blue. I was obsessed with the image of the daugther of Brazil. In a Buenos Aires district I heard the sound of bandoneon coming from an old colonial house. I peeped through a window and saw a few couples dancing a tango. I was struck by the disconcerting charm of a girl. Her partner was at least 40 years older. They were very agile. Suddenly the music stopped. Just the two of them, with absolute accuracy, kept on dancing. My visa for Brazil was expired. I needed to meet her one more time. I entered illegally from Paraguay by crossing the bridge over the Iguazù falls. It was Christmas Eve when I reached the village of Chapecò. Her mother told me that she had moved to France for some time. The sun was setting. The blackness of the night swallowed up the red ring of the sun. Of all the countries in South America, Colombia was the last one I visited. The luxuriant forests, the blood-red rivers, the nectar of aphrodisiac fruits, the flight of insect-sized birds are absolutely wonderful. In addition to gold, I wondered what the conquistadors who deflowered that huge beauty, were looking for. In Bogotà, in the Gabriel Garcia Marquez cultural centre, I found a poem from 1500. I set it to music. A journey into the magic was over. I decided not to go back to Milan but to move to my grandparent’s homeland. Sicily. I started reading the autobiographical adventures of an author from Tuscany I didn’t know yet. I was impressed by the peace Tiziano Terzani approached his last journey with. At the end of the book my eyes were filled with tears and I wrote a song straight away.